Наверное только итальянцы могут так петь о любви. Как о главном в жизни. Вроде бы как просто об отношениях двух людей. Но в тоже время о жизни и смерти.
А что ещё, собственно, важно

Золотые руки часто — трясущиеся.

Спиной к рассвету. На долбанные жёлто-коричневые ужасные ромашки. Которых полон город.
Нет, угол балкона они закрывают. Меньше видно этих рож. Да и моя от них сокрытее. Но блин. Можно же другие, а не эти. Пфф.
Надо признать. На этот раз перл не родился.
Ну и что.
Не в первой.
Зато может кому подспорьем станет.
Чтоб не стеснялись или не боялись пробовать.
Хочется жить. Чувствовать что-то. А не получается.
Сосед. Бывший. Хороший человек. Тоже разошёлся. Видел его на прошлой неделе. Тезка, кстати. Рассказывает мне. Макс. Общаться с дочкой, с бывшей — это труд.
Имел я этот труд. Пошли все нахер. Трудитесь сами.
Если человек тебя любит. Или ты его. Ничто тебе этого сделать не помешает. По-моему так.