Высоты есть — которые не взять,
И ямы те — в которые не падать,
А что считаем мы за благодать —
Всего лишь тень от яркого фасада.
Бывает, что скругляются углы,
А гладкое становится шершавым,
На ровной нитке выползут узлы,
И правое окажется неправым.
Так трудно разобраться, что к чему…
Пока жила, дров столько наломала,
Что думала, вовек не подыму…
Да и теперь… Неужто прошлых мало?
Куда все время лезу, что ведёт
Меня по тропке, будто поневоле.