Сады
в бело-розовых платьях фасонят.
Вот-вот запоют соловьи.
Дожди
перестроили график, и солнце
не прячет смеющийся лик.
Лучи золотые,
что стрелы Амура,
пронзают упругую синь…
от яркого света
на «ткани гламурной»
волшебно узорность блестит.
Вода будто дремлет…
ни лодок… ни чаек…
штиль полный… брызг веерных нет,
ниспосланным свыше…
теплом насыщаясь,
мерцает сапфировый цвет.
В оранжевый тон
горизонт запомажен,
кисейно затянута высь…
и кажется издали
клеточкой каждой
край неба и море срослись.