Сегодня мысль поймал живьем.
В стих поместить хотел, ребята.
Успел я записать её.
Но запихнул листок куда-то.
О чём же мысль? Припомнить бы,
Что сотворил я, на ночь глядя:
Что дядя честных правил был?
Иль было там «скажи-ка, дядя»?
Искала мысль мою жена,
Сказав, чтоб бросил штуки эти,
Иначе будет зла она.
И мысль мою искали дети.
Искали мысль на чердаке,
На кухне, в спальне и в подвале,
В машине, в сумках, в кошельке,
И внуки говорят: «Не брали».
«Наверно, ты писал сонет» —
Сказала тёща — вот ведь дура!
«О выпивке» — сказал сосед,
Сказала: «Мяу!» — кошка Мура.
«Про то, что ты отличный дед» —
Внук предложил. Ну и пройдоха!
«О бабах" — заявил сосед.
Не то! Хотя звучит неплохо.
Мысль не нашли. Что делать нам?
Лечь спать. Похоже, что стыдлива
Та мысль, как бледная луна.
Лишь ночью блещет горделиво.