Она больше не пишет тебе стихов,
Она больше не молится за тебя.
О тебе не увидит однажды снов,
И, даст Бог, скоро, скоро, придет в себя.
Нет ее, и никто больше не дрожит,
Не боится до боли тебя потерять.
И никто так тобою не дорожит,
Не пройдет сотни миль, чтоб тебя обнять.
Скоро, скоро, ты станешь совсем чужим,
Ведь она не вернется к тебе назад.
Кто тебя назовет, дурака, родным?
Да никто, ну, скажи, ну скажи, ты рад?