Сколько бы я не думала, что реальностей много,
я каждый раз возвращалась к одному — это не так.
Реальность одна. Разделённая на множество разных жизней.
С разным окружением: от разрушенных домов до самого насыщенного люксуса…
Одна, как и то, что под ногами, как и то, что над головой.
И ты один со всем своим, как и тот/те, кто рядом.
Ты никогда не почувствуешь, как ветер дует кому-то в лицо,
и что он при этом ощущает, или думает.
Ты никогда не почувствуешь собственный поцелуй на его щеке…
Даже при максимальной похожести чувствований,
стопроцентных совпадений просто не бывает.
Это я к тому, что некоторые «жизни»,
даже обнимаясь, могут находится очень далеко…
недосягаемо далеко друг от друга и не знать об этом.
Наверное, есть какие-то «объединяющие» слова,
помогающие найти друг в друге маяки, якоря,
или же трещинку, в которую можно втиснуться
хотя бы краешком чего-то своего и почувствовать что-то такое,
что не чувствовал никогда — защищённость и счастье…
пусть даже от вторжения…
И всё же… всё, что происходит не с тобой,
это другая жизнь, которая, даже просыпаясь среди ночи
и слушая твоё ровнонеровное дыхание,
думает о чём-то своём…
… Я почему-то часто вспоминаю девочку,
сидящую на гальковом берегу и повторяющей раннему морю:
«Я так хочу, чтобы меня кто-то любил…»