Художник

Безумный день приблизился к закату,
Легли на холст последние штрихи
И удаляясь в сумерки куда-то,
Читал художник белые стихи…

Ему давно девицы строят глазки,
Застыв в улыбке, сидя за холстом,
Но для него они — простые краски,
Всего лишь краски, каждая с лицом!

И вновь ушел и слезы не заметил,
Листву срывая, глядя в темноту…
… показать весь текст …

И снова Музе!
Я вечно ваш, а чей еще?
Свершилось люди, подобрали!
Помыли, шмотки отстирали
И объяснили «Что почем!»
Сажусь в ковры, как падишах
И вижу скатерть самобранку…
А Муза вдруг, что хулиганка,
Мне по затылку скалкой «ТРАХ»
И вывод прост и нет дилемм,
Поел — плати, но не любовью,
А теплой, царственнейшей кровью!
Вот так летать не зная с кем!

О сале и трюфелях.

В гробу я видел трюфеля!
Снаружи грязь, внутри земля.
Мне друг про сало намекал
И я забыл чего искал.
Дружище, сердце не тревожь:
«Под сало что-нибудь нальешь?»
Пусть леший роется в земле,
Куда приятней на селе
Рвануть тальяночки меха
И пить… до криков петуха,
И тискать баб какую хошь,
Все остальное бред и ложь!
… показать весь текст …