Знакомый рассказывал про свою жену, ему около сорока, ей около тридцати, любовь. Три года вместе.

Недавно у нее была истерика со слезами, потому что они сошлись не девственниками.
Говорит, уткнулась в подушку и воет.

Я очень смеялась.

Мне знакомая про мужа своего рассказывает: «Сидим на диване вдвоем, смотрим телевизор, а я так его люблю вообще, что начинаю плакать. А признаться, что плачу поэтому — стыдно». И муж спрашивает ее, почему она плачет. А она смотрит в телевизор и отвечает: «Новости грустные».

А я такой человек, со мной надо сюсюкаться. Я умру без этого. И вот в пятый раз утром спрашиваю мужа, любит ли он меня. Для меня это как успокоить, как сказать: «Всё по-прежнему хорошо. Вокруг пиздец, но всё по-прежнему хорошо. Мы навсегда, а остальное — пусть». И муж решил пошутить, сказал вдруг, что не любит, конечно. И у меня внутри и снаружи как будто рухнуло все. Я вдруг на секунду предположила, что такое может случиться. А если нет, то зачем он так. И вообще, пусть соврет. Как? Этот нос, руки, ноги — были мои секунду назад, а теперь не мои? А чьи же? И еще миллиард мыслей. Они как будто всю свою жизнь ждали этого «конечно, не люблю» и наконец-то пришли плясать на моем трупе.

Я проревела тогда часа два. А муж сидел рядом, гладил по голове и говорил все это время: «Люблю, люблю, люблю, бл@ть, как же я тебя люблю».