Художник
Безумный день приблизился к закату,
Легли на холст последние штрихи
И удаляясь в сумерки куда-то,
Читал художник белые стихи…
Ему давно девицы строят глазки,
Застыв в улыбке, сидя за холстом,
Но для него они — простые краски,
Всего лишь краски, каждая с лицом!
И вновь ушел и слезы не заметил,
Листву срывая, глядя в темноту…