Глаза протираю сурово (и снова и снова) —
И в «даль» устремляюсь, бездумно и часто дыша.
Мне так не хватает высокого вольного слога,
Что воет и ноет от горечи чёрной душа.
А там — суета, пестрота и бездонность и сладость,
Ведь горькие ягоды падают молча с небес,
Теряя в полете всю горечь и спелую алость,
Но мне не довольно и этого, нынче и здесь.
Наверно, я встречу его в беспечальности светлой —
Напевность и бархат, и взор, и сердечность основ
Нечаянных строк, приходящих под шорохи ветра
Из бреда чьего-то, из дымчато-сумрачных снов…