Загорелись маленькие розы,
В уголь превратились сотни роз.
Я пишу, и льются мои слезы
На листы, промокшие от слез.
А на небо искры улетают,
С треском отрываясь от земли.
Покидают души, покидают
Эту землю словно журавли.
И летят они куда то в вечность,
Не ужившись в этом мире зла,
Ведь погибла в людях человечность,
И любовь к живому умерла.
Что же происходит это с нами?
Смерть мы усадили на престол.
… показать весь текст …

Бытует мысль уже не первый век,
(Её я в древнем вычитал трактате),
Что истинно богатый человек
Не тот, кто копит, а скорей, кто тратит,
Хотя деньгам прекрасно знает счет.
Доволен он всем тем, что сам имеет,
И большего душа его не ждет.
Он, бедности не чувствуя, живет,
Он делится последним, не жалея.
Ну, а скупцу намного тяжелее…
Ведь никогда несчастный не поймет,
Что скопидом на свете всех беднее —
Ему всегда всего не достает!

Не забывайте помнящих о вас
И тех, кто вас забыл — не забывайте.
Забывшим вас вы памятью воздайте,
Любому, кто вас предал, не стыдясь;
Чтоб не раскрыть предателю объятья —
Предаст и снова, кто предал хоть раз.
А те же, кто был рядом в трудный час,
Пускай живут не в памяти, а в сердце.
Их именам оттуда не стереться,
И как же превосходна эта связь!