ВЕСНА НА БЛЮДЦЕ
Промозглое утро, будильник,
На смятой подушке сгрудились
Бессвязные сны. Календарь
Молчит о вчерашнем. Дымится
Кофейным рассветом столица.
И вроде бы всё, как всегда:
Затейливой лентой дороги,
Петляют, и жизни предлоги
Вгоняют в зависимость «да»
От догм, аксиом, постулатов,
Меж судеб толпою зажатых.
И штопают высь провода.
А мы в однокомнатном мире,
Что площадью три на четыре,
Детально весну воссоздав
Из рук, одеяла и чая
(Природы дождаться не чая),
Растим на окошке миндаль,
Газоны — в фарфоровых блюдцах,
На счастье которые бьются
(Любви поглощающей дань),
Ночами бессонными множим
Мурашки на глянцевой коже
Под толщей апрельского льда.