Я не хочу стихов «на злобу дня»,
Хочу стихи о чём-нибудь, о вечном…
Рассвете, что растрогает меня,
И о делах, пленительно-сердечных.
О том, что по камням бежит вода,
Как сотни лет назад, и даже — тыщи,
И что душа — всё так же молода.
О том, что от добра — добра не ищут…
Как ранит сердце чей-то ясный взгляд,
Об ароматном мареве над лугом,
О том, что не вернуть любовь назад,
И что не надо расставаться с другом.
Об ожиданье встречи, и о том,
Какое счастье — всё-таки дождаться.
Что хочется забыться дивным сном —
И в пятьдесят — не менее, чем в двадцать…
А бичевать — совсем не по нутру…
Но иногда приходится. И всё же:
Писать о солнце, вставшем поутру —
Приятнее, теплее и дороже!