Мой путь извилист и, конечно, не окончен.
И до мечты — подать, казалось бы, рукой…
Ищу! Ищу Его по-прежнему наощупь,
чужой души касаясь словом и строкой.
Ищу не власти, не страстей, а совпаденья —
какой-то тонкой нити, связи меж страниц.
В чужой душе ловлю своей души движенье,
ищу Родного среди тысяч рук и лиц.
Мне говорят, что не найду уже, напрасно,
мол, не ищи, корми синицу на руке.
А я смотрю — над головою небо ясно,
и журавлиный клич мне слышится в строке…
Нет, мне не нужно полумер тоскливых,
я не хочу синиц собой отягощать.
Я подожду. Спокойно, молчаливо,
а в ожиданьи хорошо стихи слагать…
И я дождусь. Мне, в сущности, не к спеху.
Из страха быть одной — не стоит воевать
за тех, кому я на дороге просто веха,
за тех, кто сам меня не стал бы долго ждать.
Я точно знаю: свой, Родной, услышит,
меня прочтёт или увидит в нужный час.
Ну, а пока… стихи любовью дышат…
И приближают встречи миг для нас.