В какой-то другой реальности я не оказываюсь дураком,
я не оказываюсь слабаком,
я не отталкиваю людей —
и ночи мои там жарки, а дни — тихи,
и нет в помине вот этой жажды писать стихи —
поскольку живется счастливо и без затей:
мы приглашаем по выходным гостей,
планируем общий бюджет. отпуска.
детей.

В ещё какой-то реальности мы друг о друге и знать не знаем,
и мир там мною не упрекаем, не попрекаем,
но ты — уверен — и там красива;
я там женат, скоро в школу пойдет сынишка,
я так там счастлив, что даже слишком:
крутая тачка, жена и ксива;
и ты там тоже живешь спокойно
(и даже если бывает больно —
не я тому состою виной),
но, в целом, дни там твои легки;
а у меня, кстати, ни одной
дурацкой мысли писать стихи.

Но мы оказались с тобою в этой
суровой реальности, с этой сметой
всех наших поступков, слабостей и страстей —
и этот мир нам диктует свои законы,
ставит преграды, растит препоны,
подкидывает трудности всех мастей;
плыть против течения два долгих года,
и не найти ни клочка подходящей суши…

теперь у тебя — покой, у меня — свобода,
а наша любовь догнивает остатком китовой туши —
на побережье какого-то затерянного залива —
я тексты вот эти леплю из её требухи,

но, как бы там ни было, как бы там ни было, слушай —
я рад, что у тебя тогда находились поводы быть счастливой,

а у меня теперь есть — чтоб писать стихи.