Из поэтического пыла,
Из внутривенного «О, бля!»,
Пиши неведомое «было»,
Глаза на небо заводя.
Пусть не поэт и им не станешь
Ни по какой из всех причин,
Есть способ выспренней и слаще —
Не дрейфь, а проще — не молчи.
Из неохватности эфира,
Времен, событий и полей
Утробой выжато-охриплой
Твори исконное — «Налей!»
Душа горит неутолимо
За всё и всех в костре обид.
Не затушить его и миром,
Так надо, выпив, возопить.
— Нет мочи — век несправедливый,
Несправедлива к сердцу даль
Дорогой сумрачной и длинной,
Судьбой родимой — всё отдай.
Всех отпусти, пойми любого,
А кто меня поймет таким?
Поймет? Вот то-то и оно-то!
И оттого шкребёт внутри.
Одно надёжит — живо слово.
Поэты. Это ж наша боль.
И совесть. Но живут хреново.
За это слава им, усвой!
За них и выпьем по чуть-чуть…
Чуть-чуть… ещё… ещё… чуть-чуть…