Ну, за что мне, за что мне все эти стихи? —
За какие заслуги, провинность, грехи
Этих путанных мыслей нестройная вязь,
Что плету я, узоры нарушить боясь.
Как унять в голове этот зуд, этот жар,
Эти чувства, что режут меня без ножа,
Эти буквы, что, будто шмели на лугу,
Копошатся в моём воспалённом мозгу.
Ну откуда слова — среди ночи иль дня —
Что подчас изнутри разрывают меня,
Тянут жилы, гуляют по нервам шальным,
По болячкам и ранам (по самым больным!)
Ну, зачем мне стихи, что во мне голосят,
Что таскаю, как баба на самых сносях,
Что рожаю потом без покоя и сна
И, как дитяткам, всем им даю имена.
Ведь как раньше бывало, так будет и впредь,
Моё сердце возьмётся за всех них болеть —
Пусть совсем неказистых, убогих, плохих,
Но за каждую буковку, строчечку, стих.
Буду с ними носиться, забыв про покой…
Боже правый, зачем мне всё это? Накой?
Юлия Вихарева