Что боль измученного тела
В сравненье с муками души?
Кто б знал, как мне осточертела
Борьба за медные гроши.
Нет шанса, чтоб остановиться,
Чтобы на мир открыть глаза,
Я, словно спица в колеснице,
Где отказали тормоза.
А может быть я просто пешка
В чужой продуманной игре?
Я узнаю себя с усмешкой
В несущем что-то муравье.
Как я, он столь же суетливый,
Как труженик — на высоте,
Но чтобы в жизни быть счастливым,
Пора забыть о суете.
И чаще, затаив дыханье,
С самим собой наедине,
Быть околдованным мерцаньем
Ночных созвездий в тишине,
А утром с радостью тревожной
Смотреть, какие чудеса
Творит невидимый Художник,
Преображая небеса…