Спит шуршанье тараканье и заплинтусье… Беспечно
Суетливое дыханье и согретое запечье.
На заласканных полатях, до чего же это мило,
Спит безумие в объятьях блажи, чмокая счастливо.
Спят намеки, чихи, взгляды… Спят насмешки и обиды…
Лишь поэт не спит, в догляде рассылая в ночь флюиды.
Им, беднягам, всё не спится по обычаю, слыхали?
Им обычно давят выси в это время в лоб моралью.
Как? А просто — шлют прелестниц — муз вихлястых в платьях пенных
Ростом с палец — то известно от поэтов и военных.
…У поэта нынче муза безнадежна, как проказа.
Иль душа в грудях медузья, иль обидел кто отказом.
Он — Хочу героев славить! Он — Готов на всё на свете!
Он и боль и камень сплавит в суть-трагедию, за этим,
… показать весь текст …

Печально-добрый критик рояль в кустах нашел.
Пускай читатель видит — а стих почти хорош.
— Огрехи? Все исправим! И рифмы есть… две… три!..
А стих полезен крайне, кто что ни говори!
Я сам-то то ж — философ, мне близок умный слог,
Исток и микрокосмос… Объемный диалог
Увидел в строках этих и замер от тоски,
Как истинный эстетик — какая суть, мазки!
Всё в тему, всё в удачу… Нет-нет, я так решил —
Пошлём поэта дальше…(иль выше?..) Ты пиши!..