От точки до точки в стихах моих ты жила
Как тайный и вшитый смысл, не жалея своих чернил
Я руки твои чертил,
Чтобы ты была.
Я о тебе не писал.
Ты прокралАсь в мои песни
И въелась почти до дна. Я пел о тебе, как мог,
Превращая свой воздух в смог,
Исключая все «если»
Я о тебе не писал
И точно не напишу. Я красками рисовал
Все твои слезы, и смех твой поверх холста.
.ты не моя мечта.
Я лучше б тебя не знал.
Но каждый твой рваный вздох сохранял в себе,
Отпечатки на тонких запястьях твоих — клеймо.
Мне не все равно.
А тебе?