Он меня не боится, даже скалится, словно зверь,
жадно смотрит на руки, с которых стекает мёд.
Даже если ему я сама вдруг открою дверь,
он сил, чтоб уйти,
обязательно
не найдет.
У него есть жена — я смотрю на его кольцо,
он дрожащими пальцами крутит его, молчит.
И, смотря на меня, он не видит ее лицо,
но я знаю, что в ней
все черты мои
различит.
Все слова его — желчь, но изводит он лишь себя,
я покорно киваю на каждую его ложь.
Протрезвев, заявляет — прости, у меня семья.
Я лишь взглядом твержу —
ты сам же
ко мне
придешь.
И так каждый день — притворяется, что живет,
улыбается ей (мои стоны в груди храня).
И я тайно надеюсь, что когда-нибудь он поймет
что сбежать у него
не получится
от меня.