О чем-то одиноко пела скрипка
В прокуренном приморском кабаке,
Где, бережно прижав ее к щеке,
Ласкал Маэстро стан изящно-гибкий.
Сливались воедино две души
И две судьбы сплелись навеки вместе,
Как, умерев, смогли они воскреснуть,
Хоть жизнь пыталась в пыль их раскрошить.
В плечо уткнувшись, скрипочка стонала,
Как много в мире зависти и лжи,
Что от любви остались миражи,
Где лица, словно маски карнавала.
Обняв свою бесценную подругу,
Скрипач под звуки музыки рыдал.
Притих и замер полупьяный зал
И кто-то шляпу вдруг пустил по кругу.
Потупился Маэстро гордый взор,
Откланявшись, в чехол убрал он скрипку.
Чрез горькую, печальную улыбку
Прочли в его глазах немой укор.
— Я стар и беден — это не порок! —
Собравшимся промолвил он вздыхая.
Была и у меня ведь жизнь другая,
Но мир несправедлив и так жесток.
Немало побродив по белу свету,
Я для себя усвоил лишь одно:
Любовь — она, как крепкое вино,
Напившись, от нее спасенья нету.
Что, затянув с собой в бурлящий омут,
Она любого сделает рабом
И бейся, хоть вовек о стену лбом,
Ты жить уже не сможешь по-другому
Но я блажен, что чувство испытал,
Которое не каждому дается.
Оно уходит — память остается,
Пусть не тобою занят пьедестал.
Большой ценою платим за ошибки.
В любви своей подчас дотла горим.
Но счастлив, кто любил и был любим…
Об этом одиноко пела скрипка.
Ирина Стефашина