Часто слышу, что не тот пошёл мужчина,
Что пошёл мужчина будто бы пустяк,
Назовите хоть одну причину,
Что заставило вас думать так.

По каким вы меряете планку,
Кто вам послужил ориентиром,
Тот, кто курит сигарету с «планом»
Или тот, кто забирается в квартиру?

Те, кто на скамейке днём и ночью
С неизменною в руках бутылкой пива,
Часто вижу и сама таких воочию,
Поведение их часто некрасиво…

Разве можно называть таких — мужчина,
Всех подряд и только потому,
Что на лицах их растёт щетина,
И что бреются они все поутру.

Но теперь поговорим о настоящих,
Что себя не выставляют напоказ,
На скамейке праздно не сидящих,
И слова звучат их без прикрас.

Никогда бы с вами не узнали,
Как нелёгок труд их, как не прост,
Если бы не видели в Беслане,
Если бы не видели Норд-Ост.

До сих пор в глазах стоит картина —
Плач и боль сентябрьского дня,
Взрывы, копоть и спецназовец-мужчина
Малыша выносит из огня…

Сколько их, рискующих собою,
Сколько жизней отдано за нас,
Каждый день они на поле боя,
Что невидимо для наших глаз.

Как им нелегко — лишь им известно,
Но они о том не говорят,
О себе им говорить не интересно,
Но с охотою расскажут про ребят.

Да они и плакать не умеют,
Но за них рыдают небеса…
Их глаза от боли лишь темнеют,
Да по стеночкам души бежит слеза…

Выполняют предназначенное дело
Чётко, ясно, тонко, терпеливо,
Управляют кораблями смело,
В операционной — кропотливо.

На полях, на море и на суше,
В небе, в кабинете, за рулём —
Нет мужчин на свете наших лучше,
С ними и для них и мы живём.

Настоящие мужчины есть повсюду,
Их не важен цвет волос и глаз,
Я перечислять всего не буду,
Но лучшие мужчины — здесь, у нас!