Неподвластный февраль, заплатив хрусталём,
Задержался на царственном троне.
Он лютует, куражась, с метелью вдвоём.
Отчего ветер, яростно, стонет…
То он, стихнув слегка, переходит на свист,
И округу позёмкою кроет.
То играет кадриль, как плохой гармонист,
То, как волк, заблудившийся, воет.
Он в истерике косы берёзам плетёт,
А, потом, их, опять, расплетает…
А метель мелким пухом метёт и метёт…
И, пока, снег нисколько не тает.
Я прошу глупый ветер: «А, ну, рассердись.
Прогони бело-серые тучи.
А, затем, потихонечку, стихни, уймись.
Без тебя, несомненно, получше.
Мы, изрядно, устали от долгой зимы
И мечтаем о солнечном свете.
Мы хотим долгожданной и тёплой весны,
Чтобы радость найти в первоцвете.»