Мы получаем иногда людей от Бога,
Сначала их не ценим, не храним.
За идеалом отправляемся в дорогу,
Бросая тех, кто понимал нас и любил.
И странствуем потом от тела к телу,
Пренебрежительно посланника забыв.
А он почувствует и не простит неверность,
Вдруг хлопнет дверью, ничего не объяснив.
Мы возвращаемся опять к исходной точке,
Где одиночество нальет стакан печали.
Ночами пьем ее, не спим, кусаем локти,
Осознаем — то что, искали — потеряли.
И ничего нельзя уж изменить,
Не починить поломанный подарок.
Им лишь однажды наградила жизнь.
А он разбился от предательства ударов.
© Copyright: Ирина Ткаченко Самара, 2012
Свидетельство о публикации №112120209809