В сомлевших реках, в сонных «мовах»
Утонет сорная молва.
А я зашью твои слова
В мешок из стружек из кедровых —
Ты не права!
Ты не права…
Бежит завистливое лето:
— Куда, мой друг?
— Да никуда…
Сочится пылью лебеда
В побитых временем каретах.
— Вернёшься?
— Нет!
— Забудешь?
— Да…
И будешь вновь обласкан Босхом
Под ложь осеннего листа.
Я мог бы жить с тобой до ста,
Но льётся раскалённым воском
В ладонь Великого Поста
Седая, подлая разлука.
А под грозою — блажь и тишь.
И только перепонки крыш
Кричат: «Проснись!»
И многорукой,
Звенящей тенью ловят мышь.
Ну как же мне под стон и слякоть,
Слизав невкусную камедь,
Принять твоей улыбки плеть —
Да по лицу —
И не заплакать?
И дальше петь?
…И дальше петь…