Пусть ненадёжный, пусть зыбкий, и шаткий-
Этот минутный покой.
Я по старинной блестящей брусчатке
Тихо иду. Выходной.
Раннее утро… в небе бездонном
Дым облаков в вышине,
Вихрем проносится ветер бездомный,
Что-то послышалось мне…
Может быть, это- как будто похоже?-
Шорох моих башмаков?..
Нет, я не слышу, а чувствую кожей
Отзвуки чьих-то шагов,
Я не ошиблась. В городе тихо,
Хочет накрапывать дождь,
Кто-то невидимый, знаю, что ты!-
Рядом со мною идёшь!
Видимо, вспомнил меня ненароком,
Утром икалось не зря,
И осторожно, только намёком
Я вспоминаю тебя.
Буду идти как ни в чём не бывало,
Не повернув головы,
Мы приближаемся к книжным развалам-
Видел когда-нибудь ты?
Сколько тут книг безнадежно стареют,
Грустною кучей лежат,
Видишь, вон там, под журналом белеет
Нами любимый Ремарк?
Пушкин, Булгаков, Флобер, Вересаев,
Лев Николаич Толстой…
Мимо народ второпях пробегает.
Слышишь, кричу я: — Постой!
Милую книгу, славную книгу
Я б подарила тебе,
В ней говорится: прав, кто не будет
Слепо покорен судьбе!
Помнишь, как в страхе страдал и боролся
С грозными силами он,
И превозмог он судьбу, и вернулся-
Славный герой- Робинзон…

Дождиком тёплым вовсю поливает,
Мелких дождинок не счесть,
Столько чудесного в книгах бывает,
Вот бы их все перечесть!
Дождь все сильнее, волосы липнут,
Хвост, как мочалка, намок,
Дурою-дура застыла, увидев
Книжный дурацкий лоток…