Соткан из боли и пустоты,
колкости, ревности и суеты,
темных дождей и туманов густых,
мир-это клеток мильард золотых,
соткан из псов и дворовых бомжей,
глоток голодных и гаражей,
приютов и тюрем,
котлет не из мяса,
облапан, обкурен
пред образом Спаса,
из грязных дорог и равнин
с деревнями,
и из городов,
что плюются домами,
машин и оврагов,
из глаз материнских,
но жить дальше надо.
И жить не по-свински.
Ольга Тиманова