планета — сад, мы в нем плоды
он ждет ухода и воды,
и часто он так мало просит,
а мы всё чаще словно осень,
пред дверью, что ведёт в морозы,
а где-то веточка мимозы
весна и теплая гроза
на листьях чистая роса
и жажда продолжения жизни
мы переборчивы, капризны
ни ствол, ни корни, ни листва
плоды червивы… в том беда
что нет желания и воли
себя за ворот, из неволи
тянуть не покладая рук,
сухой, не нужный древу сук.