Нам еще рано смотреть друг на друга
в упор,
не мигая,
И говорить в лихорадке нелепые фразы,
хмельные слова.
Это нас ждет.
Но потом.
Это повесть другая.
Это иная страница,
иная глава.
Мы же еще на странице,
где бродит в фате из тумана
Мокрая осень по скверам
и красит унылою краской дома…
Вместе по улице серой идти
нам тревожно и странно,
Сладко и странно случайно к плечу прикоснуться.
Ах, нам еще рано
То, что случилось, по имени честно назвать
и сойти друг от друга с ума.
Ветер листает листву на поникших ветвях,
как страницы,
Хочет прочесть их,
покуда осенний мерцающий свет не погас.
Ветер спешит.
Ну, а нам ни к чему торопиться —
Все, что случиться должно,
непременно случится.
Это прекрасно, что наша судьба
не зависит от нас.
Скоро запляшут веселые звездочки
в небе морозном,
Скоро забудутся жалобы ветра
и серые эти дожди.
…Страшно, а вдруг вместе с осенью
что-то исчезнет
и будет для нас уже поздно.
Страшно… И все-таки нам еще рано.
И все же еще подожди…
Лорина Дымова