…Привет, поэт, ну как твои дела? Небось, оголодал в своём застенке. Ты ж завалил
два письменных стола кубическими метрами нетленки. Растёт, и не по дням, а по часам твоих
произведений кубатура… Дружище, ты задумывался сам, кому нужна твоя сетература?
…Читателям? Уволь. Им вечно лень вникать не только в стих, а даже в сонник, твоя космогоническая
хрень нужна им как корове Панасоник, как зайцу грабли, как ежу перо,
как синхрофазотрон твоей квартире. А ты своё кровавое нутро стремишься предъявить как можно шире.
…Поэтам? Не смеши и не мечтай, Им всем плевать на вязь ажурных строчек. В сетях интриг,
разборок, ссор и тайн им без тебя хватает заморочек. Дерзай, паяц,
кричи, беснуйся, плачь, доверься ритмам, рифмам, антитезам… Слова от
душ отскочат, словно мяч от крыш, покрытых кровельным железом.
…Выносишь боль на их пристрастный суд сплетением анапестов и ямбов… Считаешь,
от безвестности спасут потоки бесконечных дифирамбов? Вкушая восхитительный елей, ты
вознесён, паришь, от счастья тая, не думая, что стал ещё бедней — тебя в меду купают, НЕ ЧИТАЯ!!! И, кланяясь
распутнице-судьбе, потрёпанный, нетрезвый и опальный, ты тщишься доказать хотя б себе, что круче
всех в пустыне виртуальной. Но каждой титулованной «звезде» слюнявишь зад с усердием обмылка, не ведая,
что в чьей-то бороде уже змеится подлая ухмылка. Готовы вилы, колья, топоры для тех, кто
вознамерился в нирвану, борясь, согласно правилам игры, за рейтинги, пустые как карманы.
…А если б хоть однажды не солгал, набив ступни о царские пороги, то был
бы он — ответный мадригал? Не думаю. Скорее — некрологи.
…Сварганят вместе траурный обряд, швырнув на холмик вяленький цветочек. Ведь зло обычно
стаями творят, добро — прерогатива одиночек. И скажут: «Он погиб, не заслужив ни почестей,
ни денег, ни софитов…»
Твори, поэт, пиши, покуда жив, для сетевого кладбища пиитов…