Босиком по стерне — дюже колко,
по щетинистой, как по иголкам,
всё брести за мечтою по краю,
а надежды — под срез… — увядают.
Только память — настоем тягучим —
не унять дрожь в руках, как не мучай… -
воскрешает в видениях снова
маков цвет щёк девичьих пунцовых…
Помолюсь за тебя на прощанье,
отпуская на зорюшке ранней.
Но люблю… и по прежнему нужен,
хоть набатом в ответ злая стужа…
Вслед бездоньем — тоска в запустенье,
прядкой белой — порою осенней…
Зазевался мой ангел, играя,
глядь — дорога пуста перед раем…