ПИСЬМО ПОТОМКУ

Я пишу Вам, потомок, сквозь толщу веков.
Если будет минутка, прочтите
Устаревший набор ручкой писаных слов
И меня, ради Б-га, простите,
Что угодий, брильянтов, конюшен и вилл
Не оставил фамилии нашей —
Сердцем рифмы слагал, как умел, так и жил,
Без изысков и лишних пассажей.

Признаюсь. Что скрывать? Я без меры любил
Замечательных, искренних женщин.
Так, что кровь прочь рвалась из натуженных
Жил,
И, клянусь, ни на йоту не меньше.
И детей дорогих, что послал мне Г-сподь,
До слезы, пальцев стиснутых хруста.
Не секрет: боль души за родимую плоть
Тяжелей, чем на ложе Прокруста.

Больше жизни любил мой печальный народ,
Вдосталь горя испивший под небом,
Тот, что истово шёл меж взметнувшихся вод
Под водительством первого Ребе,
И коснулся звезды, обогнав на пути
Королевства, монархии, царства:
Б-г дал с честью ему все преграды пройти
И своё возродить государство.

Я любил эту жизнь и неистовый мир,
Роковой, бесконечно прекрасный,
И звучание нот с ре-диеза до ми,
И фантазию буйную красок.
Вас люблю, мой далёкий потомок. Пока.
С сентябрём уж прощается лето.
Грусть моя, — я не первый, — светла и легка.
Музыкант и поэт Игорь Хентов.