Где-то в городе огромном
Или маленьком селе,
Где-то прячется укромно
Твой особый человек.
Он готовит чёрный кофе
Или пьёт зелёный чай,
И поглаживает кошку,
Улыбаясь невзначай.
Его будит звон трамвая
Или крики петуха.
Ничего не успевая,
Собираясь впопыхах,
По делам своим несётся
Твой особый человек.
Перепрыгивает лужи,
Наблюдает первый снег.
Покупает мандарины,
Ставит ёлку в Новый год,
Отмечает именины,
Варит ягодный компот.
Красит яица на Пасху,
Режет в августе арбуз.
В ноябре он парит ноги,
Пьёт таблетки, лечит флюс.
Он немного необычный,
Твой особый человек.
Вместо зажигалки — спички,
Вместо моря — сотни рек.
У него рюкзак потертый,
Знает Гейне наизусть.
Он рисует натюрморты
И немножко любит грусть.
У него лежит гитара,
Глобус, шахматы, сачок,
Половина диско-шара
И счастливый пятачок.
Он терпеть не может трусость,
Уважает мастерство.
То, что людям «всякий мусор»,
Превращает в волшебство.
Провожает все закаты,
Любит ветер и прибой.
Он живет. Смешной. Лохматый.
И не знает, что он твой.