Отлично владея своим ремеслом,
До боли родной и дождливо-промозглый,
Мой Питер меня понимает без слов
И кружится,
кружится,
кружится
возле.
И снова глухие удары беды,
И снова из тучи неряшливо-драной
Стекают живые потоки воды
И штопают,
штопают,
штопают
раны.
Зачем эта боль? За какие грехи?
Ночами без сна и тягучими днями
На ветках души созревают стихи
И падают,
падают,
падают
в память…
Copyright: Татьяна Сытина, 2016
Свидетельство о публикации 116 081 103 031