Сгустилась ночь. Молочная луна
В окно смотрела долго, отрешённо.
Ему сегодня было не до сна.
А низкий голос пел заворожённо.
Плыла триоль, вплетаясь в млечный путь.
Шумел прибой, тонули в море звёзды.
Ему хотелось прошлое вернуть,
Былые дни, но было слишком поздно.
Он вопрошал, он звал сквозь темноту,
Он умолял, но не было ответа,
Он обнимал одну лишь пустоту,
Он потерял свою надежду где-то.
Но под окном распустится цветок.
Воспрянет он, забудет боль утраты.
Другая жизнь, где он не одинок,
Куда ведёт фантазия сонаты.
И серебро рассыпят небеса
На старый сад под звуки Allegretto.
На лепестке хрустальная роса.
Уже совсем немного до рассвета.
Но мощный шквал разрушит все мечты,
И разобьют окно порывы Presto.
Померкнет свет, погибнут все цветы.
Ему не будет в этой жизни места.
Но он пойдёт навстречу тем ветрам,
Что будут в клочья рвать воспоминанья.
Он бросит вызов бешеным страстям,
Не испугают беды и страданья.
Он замолчит. Наступит тишина.
И не дойдёт письмо до адресата*.
Лишь прошуршит по берегу волна,
Последним вздохом Лунная соната.
*После смерти Бетховена в его столе было найдено письмо, известное как "Письмо к Бессмертной возлюбленной". Считается, что оно было адресовано Джульетте Гвиччарди