Фонари, как другие люди…
Чуть другие. Почти, как мы.
Суетятся, желают, любят,
Забывают, поют псалмы…
*
— Перекрёсток… Роятся музы —
Отдыхают, болтают… Врут,
Что сегодня не в моде блузы,
Что отныне светить — не труд.

Будто раньше — другое дело —
РомантИк, вензеля, огонь.
А теперь — ни уму, ни телу…
Вдохновенью дают отбой!
*
— Что? Отныне фонарь — обида?
В суесловье поэт увяз,
Остуженный столбом и битой,
Посреди бесконечных дрязг?

Перекресток? Который? Там ли,
Где кафе в кружевах и, слышь,
Чуть скрипели на окнах ставни…
И аптека напротив? Ишь!

Изначально там вились мухи,
Мотыльки, мошкара — фонарь
Только первый зажгли… и шлюхи
(Но, как странно, — блюли мораль).

Не хватает, ворчат, признаний?
Говорят, и свиданий нет?
Поистёрся пейзаж — гризайли
Вдохновляют не всех в окне?

Фонари-то не те, заметьте, —
Ни души, ни былого в них.
— Ну, а музам чего ответить?
Перекрёсток уж больно тих…