он к святости, по жизни не стремился,
он просто жил, как мог и как умел.
бывал и лодкой, брошенной на пирсе.
бывал, порой и вовсе — не у дел…
бывало, что в неведомые дали
бездумно, как безумец улетал,
встречая дни нирваны и печали,
сжигал и переправы и причал.
он отдавался страсти и стихии,
и плоти покорялся иногда,
и в приступах внезапной ностальгии,
брал в руки то топор, то карандаш.
он то взлетал, то дыбился на рее,
то в лоб встречал морской, девятый вал…
он просто жил, как мог и как умеет,
в эмоции и чувства не играл.
он верил в то, что мир не отвернётся,
когда взойдёт прекрасная луна,
и в то, что не потухнет в небе солнце,
когда развеет ветер чары сна.
он тешился несбыточной надеждой,
что всё случится и всему свой час…
и до того, как смерть закроет вежды,
её, ещё увидит он… хоть раз.
… и может быть, когда-нибудь, случайно …
она придёт к нему, хотя б во сне…
она… — его прекраснейшая тайна,
она… — его грехи прошедших дней.