К вечеру тебя внезапно поперло.
Захотелось быть чуть-чуть Пушкиным: сесть в сани и, проезжая по окрестностям, щурясь на искры снежного покрывала, с хрипотцой в подстуженном голосе, выдавать неспешное «здоровью моему полезен русскай холод…». Или брести по сугробам, стучать нога об ногу, пританцовывая, жаловаться на посиневший нос и с легкой завистью наблюдать за поддатым продавцом мандарин (пирожков). Наконец найти в себе дерзкое желание «выбросить хлам из дома», опостылевшие прошлогодние шторы, позавчерашний суп, заняться йогой, питаться энергией солнца, не корчить рожи соседу, когда тот снисходительно машет тебе в приветствии, мол, поди, холопка, целуй, перстень. Научиться быть терпимой к родственникам, которые периодически тебя балуют своим вниманием, с предыханием сообщая, что «конечно, тебе не понять». Согласиться с ними и покончить с этим уже однажды. Завалиться в трактир, заказать цыган и орать с ними песни. Потом отпустить медведя, и угрожать Гринписом. Рассказать всем сослуживцам секреты друг о друге, которые сыпались на тебя все это время с завидным постоянством, потому что «ты только никому не говори», а ты и так не говоришь, потеряв давно участвовать желание в «растущем здоровом коллективном духе организации». Рассказать, купить попкорн и, устроившись удобнее, смотреть. 3D. Только б звук еще регулировать. Успеть позвонить всем службам, включая ЖКХ, просто так, поздороваться. Чтоб помнили тебя и таким, вежливым и с попкорном. Собрать мешок и уйти жить в тундру. Ну, или, примерно в тот район.
Где-то на полпути отпускает.
Разве что… побыть чуть-чуть Пушкиным)