Такие, как ты, поймут: по собственной воле
поэтами не становятся. Всё не случайно.
Стихи о любви рождаются только из боли,
стихи о мечте — из чёрной бездны отчаяния,
стихи о дружбе — из горького одиночества,
стихи о грусти — из адского мрака ночи.
Мы пишем о том, чего нам так сильно хочется,
и что получить, скорее всего, не сможем…
Мы в строчки выходим жить из такой реальности,
где боль — постоянный спутник, палач и хозяин.
В стихах наши души отчаянно растворяются,
чтоб не умирать, чтоб не исчезать «в реале».
Такие, как ты, поймут: за каждую строчку
мы все уже расплатились мечтой и истиной.
У нас не работают те защиты, «примочки»,
которые всем другим помогают выстоять.
Ни розовые очки, ни фильтры, ни отрицание —
НИЧТО не спасает нас от безжалостной сути:
вся жизнь — это миг, взмах пушистых ресниц, касание…
Секунды побед и любви взаимной минуты.
Вся жизнь — лишь несколько вспышек, меж ними — холод и мрак,
Поток бесконечных попыток улавливать смыслы.
Такие, как ты, понимают: совсем не просто так
даётся нам право озвучивать эти мысли.
Такие, как мы с тобой, постоянно настороже.
Мы знаем: вечности нет, всё когда-то кончается.
В любовь до гроба и в верность давно не верим уже,
и лишь на себя надеемся, не печалясь.
Такие, как мы, сидят в стороне от Космоса,
не просят Вселенную, не умоляют Бога,
не плачут, не ждут, не сравнивают вероятности,
получится или нет осилить дорогу.
Такие просто идут. Живут между строчками,
Вплетают в слова себя, распуская, как будто ткань.
И каждому будет по вере. По многоточию.
Такие, как мы, уходят обычно рано.
Но, знаешь, из сотни миров, из тысячи лиц и дней
я снова тебя одного без сомнений выберу.
Такие, как ты, словно солнце в душе усталой моей.
И смыслы сойдутся в точку в любимом имени.