Я стала тише, милый… Тише серенькой мыши.
Уже не кричу о том, что тебя не люблю.
Уже не брожу по краю, будто по старой крыше,
уже не играю Баха и ничего не пою.
Живу, не участвуя, только лишь наблюдая,
как кто-то рядом любит и предает.
Я в это не лезу, у этой сверхценной медали
с другой стороны — крошащийся острый лёд.
Я стала взрослой. Так скучно, скажи? Так глупо!
К чему взрослеть, если дальше — сплошной галоп:
работа, дом, обязательства… И почему-то
всё чаще казалось, что это мой потолок.
Ты этого ведь и хотел, мой милый? И добивался,
чтоб я упиралась макушкой в границу лжи,
а мой потолок всё ниже бы опускался,
меня к земле прибивая. Ведь так, скажи?
Но что-то пошло не так… Мне сорвало крышу.
Летаю, милый! Ловлю не тебя за хвост.
Я стала тише. Тише серенькой мыши.
Лечу себе тихо… Мимо тебя… До звёзд.