Пальцами грозными тыча, в души чужие лезли…
Тысячи… Тысячи тысяч — будущего болезных.
— Радостны тут, невместно, — ныли, вопили, выли,
Скалясь природой нет-ской, — Гните, — ревели, — Выю,
Крошево сея неба, ставшее кровным словом —
Хрипом дневного бреда, плачем родного лона.
Боли тяните в струны, множьте тоску исправно,
Мрущими сонно-грустно, лунами звездопарка.
Бойтесь сегодня сбыться новым — крылатым смыслом.
Знайте лишь хлеб из истин синих раздолий вислых.
…
Их немерено — сонмы. Их ни за что не слушай.
Любя, немногословно впусти на вечность в душу
Лето…