Ты опять на коне, побеждать у тебя в крови
Ты опять на коне, побеждать у тебя в крови.
Этот ген сквозь года подтверждает — ты вся в отца.
Сберегает останки любовных вестей камин —
нежеланных признаний бесстрашного наглеца.
Выбор твой — всё забыть. Кто бы спорил, всё так и есть:
вспоминая о ране, болезнь победить нельзя.
Человек без лица о тебе сочиняет песнь.
С тех далёких времён искривилась его стезя, —
в мир без сна и без пищи мешки под глазами нёс.
Может, помнишь, — подумала: «Видимо он игрок!»
А у бледного мачо один возникал вопрос:
«Почему лишь она — перекрёсток моих дорог?»
Он достиг чьих-то вех, о которых галдели все.
Путешествия, деньги, карьера — дались легко.
Только ждал лишь тебя, как ребёнок ждёт свой десерт,
а награда годами бродила недалеко.
Всё же время не терпит ни скептиков, ни слепых,
если в жизни приходит черёд настоящих чувств.
Долго ждать не пришлось: справедливый удар под дых
заблокировал время в отрезке, где ровен пульс.
Осознание правды под силу не всем, увы —
это не Gameboy, где семь кнопок на всё про всё.
Достижение — быть искалеченным, но живым.
Лишь добредший до финиша — выживший непризёр.
Камикадзе! Ведь трудно поверить, — он имя знал
человека, которого ты привела к себе.
Каждый пятый трактир или каждый второй вокзал
помогал не свихнуться и свыкнуться с жизнью без.
Без тебя, без надежд на диковинный мир внутри,
несравнимый ни с чем, что уже довелось пройти.
Бесконечный, как раньше мерещилось, — сорван стрим.
Только жизнь не статична: нельзя отставать в пути.
Человек без лица — словно ветхий кленовый лист,
на себе разместивший узоры подошв людских.
Так мучительно долго пришлось ему падать вниз,
скрыв в разорванном сердце след пальцев твоей руки.