Моя Душа — моё Хранилище.
Моё поле изнуряющих, никому не нужных битв.
И ни одна броня не спасла меня от ран, которые наносила себе я сама, неуклюжими, отчаянными ударами.
Ни одна истина не легла мне в руки с легкостью, с какой приносят дары своим учителям благодарные ученики, за крупицу каждой из этих истин я боролась в одиночестве не слабее лютого зверя.
Именно поэтому все, что внутри меня, все, благодаря чему я расту, так ценно мне.
Моя Душа — это Храм. Храм молитв, произнесенных шепотом самой себе под покровом каждой новой ночи. Пепелище моих ошибок, на котором зарождается новая жизнь, созданная мной, моим упорством, бесконечным желанием Жить и осознанием того, кто Я Есть.
В моей Душе осталась Вера. Но теперь это Вера в саму себя, а не в то иллюзорное, ошибочное и мнимое, что было чужим и никогда мне не принадлежало.
Моя Душа — дневник моей памяти. Я собирала по крупицам мгновения, чтобы перенести их в вечность. Ибо нет ничего ценнее, чем собственный опыт. Глаза должны видеть, а не просто смотреть, сердце чувствовать, а душа исцеляться и расти.
И сколько бы раз не горела моя Душа жгучим адским пламенем, — я не тушу этот огонь. Пусть догорит. На этой, выжженной до тла земле, каждый раз, каким то волшебным образом, вырастают необыкновенной красоты цветы.