Девчёнке было лет пять
И за ней не прилетел Питер Пен…
Так можно рыдать на обломках мирозданья.
Незачем было ей объяснять,
Иллюзия, сказка — одно и тоже.
Детские грезы легко усыплять —
Всё исправили пара пирожных…
Откуда оно, желанье парить?
Наверное мы — родом с неба,
Где оставили крылья свои
И пришли преломить земного хлеба.
Притяжение условно, даль ясна,
Когда есть вечный ребенок, летающий мальчик,
Трепет крыльев на грани сна.
Взмах!
Взлет!
Лечу!.. вот только стоит вспомнить, что это небыль
Страх!
Вдруг!
На миг!
Тотчас очнусь, пусть на земле,
Но точно знаю, моя стихия — небо!
Оно осталось после детства,
Теперь его не заслонить ничем.
Как, впрочем, не найти и средства
Чтобы забыть, что существует Питер Пен.
А он с тех пор не повзрослел ничуть.
Он знает — жизнь, это иллюзия, сказка…
Я придумаю сказку свою
И облачу в живые краски.
Нарисую желанье парить,
Что пришло за нами следом с неба.
Где оставили крылья свои
И пришли преломить земного хлеба.
Притяжение условно, даль ясна,
Когда есть вечный ребенок, летающий мальчик,
И трепет крыльев…
Взмах!
Взлет!
Лечу!.. как хорошо барахтаться в волнах ветра
Взмах!
Взлет!
Вверх!
Лечу!.. по облакам, растворяясь в неба недрах.
Взмах!
Взлет!
Лечу…