я поймал однажды, ветер в руку.
со всей силы, сжал его в кулак!
и спросил: — откуда в мире скука?
отчего в нём, часто всё не так?
почему так, мало правды в мире?
отчего стареют зеркала?
и откуда, без огня, в эфире
появились пепел и зола?
ветер извивался очень долго,
всё пытался вырваться на свет,
на свободу всё искал дорогу,
не желая мне давать ответ.
и умолкла вьюга городская.
бросили снежинки танцевать.
ничего, совсем не понимая,
улеглись под ноги, на асфальт.
— хочешь правды? я скажу, но только,
ты ответь сначала на вопрос:
ты готов носить в душе осколки? -
наконец-то ветер произнёс —
ты готов не видеть больше неба,
не искать в нём дальнюю звезду?
если нет, то ничего не требуй,
успокойся и иди к гнезду.
не нужна тебе такая правда,
ты поверь мне, смертный, и нетрожь…
ты из человеческого стада
и тебе, поверь, во благо ложь.
посмотри, как сказочно красиво
светят звёзды, освещая высь!
не бери на сердце негатива,
возлюбив свою мирскую жизнь…
и умолк… а я оторопело
вдруг раскрыл ладошку, отпустив
ветер, и вдруг лёгким стало тело,
осознал я ветреный мотив.
осенило вдуг меня, как вспышкой,
растворился непоняток дым …
как же мог я быть таким мальчишкой?!
— видим мы лишь то, что мы хотим.