У зимы приметы славны — снег пушист, метель строга.
Холод зреет в старых ранах, пожелай его врагам.
В межсезонье — жизнь похуже и бывает так и сяк.
То размером с небо лужи, то обратно — знает всяк.
*
А поэт-то нынче в розлив, прёт из всех почти щелей.
Сам с собой амбициозен, сам себе хмельной елей.
Выпирает грудью хилой, речью скудной, а итог?
Поэтической картиной забивать бы впору гроб:
…Тлен гнильцой потянет в окна — осень, сука, гадит всем.
Жизнь вовне анаэробна, надевай на случай шлем,
Маску, плащ, в резину ноги упаковывай и зонт
Не забыть, шепча — Ну, с богом, может, выдержу сезон!..
*
Дальше — плоше, значит, горше, а лечения-то нет.
И тоскливый хриплый поршень загоняет в темень-бред.
Я читатель, я не струшу, дочитаю, я таков,
Заунынивая душу безобразием из слов.
Но скажу: — И как же скучно было, больше — ни за что!..
И природа мне созвучна — снег сегодня шел с дождем.