А нас прощают?
Когда на срыве больные фразы сорвутся в грязь?
Когда от боли почти бессилен, неделя сразу не задалась.
А нас кто спросит?
Какой дорогой мы шли до счастья, какой ценой? Когда как мантра «ещё немного» И да, «спасибо, пока живой».
А нас жалели?
От злостных взглядов, от пересудов, напрасных слов?
Когда распятый уже раз пятый, спокойней Будды — на всё готов.
А нас любили?
Не кровью с вены, помятых коек, безумных глаз,
А так, чтоб сердце сшибало стены, и шло без страха за ради нас.