Темнеет вечер. Остановка.
Дождь то идет, то не идет.
Мне неуютно. Зябко. Мокро.
И транспорт что-то не идет.
Стою спиной к огням дороги
В затылок, волнами шепча, —
Мат-перемат, сленг без разбора
от двух, с пивком, парней летят.
Они не зябнут. Им не мокро.
Их жизнь журчит, кричит, течет!
Они авто усердно ловят,
Но им отчайно не везет!