Посмотри на часы… Без пятнадцати. Скоро зима.
Небо вяжет шарфы для простывших седых облаков.
Ты почувствовал тоже, что мы тихо сходим с ума,
Нарушая границы непрожитых нами веков?
Гуттаперчевый маятник редких до странности встреч
Разгоняет по вечности дней мегалитры тепла.
Знаешь, мне бы хотелось сейчас с тобой рядом прилечь
И поверить на миг в то, что я для тебя умерла.
Чтобы ты не познал вдохновений заиленных фраз,
Чтобы я не услышала сердца прожжёного хруст.
Пусть останется всё неуверенным — так, как сейчас,
Вопреки многословью и дикой истерике чувств.
Пусть останется твой, не разбавленный льдом, суховей,
Пусть моя прорастает полынь, окаймлённая льдом.
Просто истины старой не сыщешь на свете новей —
Что любовь тем сильнее, чем меньше мы слышим о том.
Растворяет нас порознь в осенней хандре кутерьма,
Безнадёжно пытаясь разрушить знакомый маршрут —
Ты обратно ко мне… Без пятнадцати. Скоро зима.
Я прилягу к тебе… И умру… На пятнадцать минут…
Copyright: Оля Сергиенко, 2016
Свидетельство о публикации 116 111 006 135